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Quella cosa che ha così poco a che fare col dire e con lo scrivere, è la scrittura di Monica Palma. Nei poemi che compongono Fabula grande la sua scrittura la spia, si installa, occupa le stanze della casa, le lancette del tempo, esce, incontra e depone gli agguati della parola, si prende tutto quello che non si trasforma, si fa occhio. Si fa. A volte cade nel piatto, a volte non cade mai. A volte, mai e sempre fa un secondo giro, sbottona un crocevia, e lì si può piantare un suono con la punta o infilare un chiodo di dire non dire. Pratica raramente il non dire, ma se le si dice che dice, non si spaventa. Magari si impaurisce. Quando la scrittura vuole prendere aria, quando ha fame geografica di mobilità del suono, quando vuole scordarsi di essere stata, ad un certo punto, scritta, allora eccola lì, Madame Bistrowsky in Uma Kleine Operette mentre con gli avventori musicisti Analoghi (Giorgio Signoretti, Massimo Menotti, Enea Negri, Davide Negrini, Daniele Goldoni) raccoglie la fabula nel canto e la spartisce con chi sa ascoltarla.

Monica Palma (27 luglio 1963, Lonigo Vicenza). Durante gli anni '80 e inizio '90 si muove fra Italia, Francia, Germania e West Africa nel teatro di ricerca. Dal 1994, interrotto il nomadismo, vive a Mantova e agisce la sua scrittura, intrecciandola a quella di donne visionarie, in linee di azione performativa: Fuoco di fuoco a causa di Margherita Porete, Seconda, la Speranza a causa di Hadewijch di Anversa, Minne nome d'Amore a causa di Mechthild von Magdeburg. Ha pubblicato le raccolte poetiche Con la mia sete (2008), Frankenstein e dintorni (2011), Lady Enne Enne (2013), Senza fini di logos (2015), Infanta scienza (2017). Concerti poetici con i musicisti di Monte Analogo: Lady Enne Enne Opera Analoga, Il filo di Sogol, Passato Prossimo per Holz in my bed molle maggiore, Diletti dopo il cantico, prima discesa, Mediterrante MarMade La Sirène, La Gare 1991, Uma Kleine Operette. Le 22 gomitole della signorina Richmond contengono, come istallazione l'ultimo lavoro: 58: la mère capovolta 58: le gambe di mia madre.